PUNCH

2005-11-01T01:02:00.000Z

Vendredi 28 0ctobre 2005

Il est vrai que les nuits sont douces, en automne, sur le bord de l'Alantique mais cette nuit-là, il fallait associer certains ingrédients pour parvenir à cet état "ZEN" de l'esprit, si cher au Dalaï lama au tibet déchiré...

Toutes les fenêtres ouvertes aux brises des vagues et la brume traditionnelle s'arrétait à l'approche des résidences du bord de l'eau. Du Sénégal de Senghor, arrivait, via le lecteur-laser, ces rythmes africains enrobés à l'occidentale..

Hallucinant !

Ce que la sérénité est facile à atteindre à partir du moment où on prend la peine d'apprécier la compagnie de quelqu'un qui ne demande qu'à être apprécié.

La conversation tournait légère et les sujets anodins.

Le breuvage à base de rhum, de sucre de canne et de jus d'orange dans lesquels on laisse macérer des fruits (banane, pomme, poire...) était plus une liqueure qu'une boisson alcoolisée et se refusait aux grandes gorgées des bières ou du du vin ! Il se laissait boire du bout des lèvres pour glisser sur la langue et envahir la gorge comme un nectar revivifiant dans une bouffée de douce chaleur qui faisait rougir les visages...

C'est ce rose que je me surprends à admirer sur les joues d'une femme envahie par le désir d'être attirante. Son regard se perd et se fixe sans le voir sur son interlocutaeur, pendant que son esprit et toute l'attention périphérique de sa vision se focalise sur ce regard qui observe les lèvres qui manient le verbe avec intelligence...

Le trouble réapparait quand elle le surprend sur une autre partie de son corps, ses frêles épaules ou ses petits seins, insolents de beauté...

La chaire de poule reste quand même limitée aux parties qui n'accusent pas mais la main s'introduit, dans la douce chaleur de son chemisier comme pour localiser et indiquer, quelle remède tactile il lui faut pour se poser sur le niveau le plus haut de son nirvana individuel !

AMRHAS

2005-10-30T01:24:00.000Z

Un soir, quelque part, au pied du moyen Atlas, la nuit était douce, juste en dessous de la température du corps.

De ces nuits, favorables à l'imprévu, rétiscentes au verbe creux et qui préparent en silence, le baiser maladroit furtivement comme un flocon de neige dans les mirages du desert

L'âme se détend, l'esprit se repose et la raison s'oublie. Les sens deviennent réceptifs au moindre changement dans le regard qui s'interroge, la main qui se cherche, entre la chaleur du corps et celle qui jaillira quand les corps se rejoignent...

Même torpeur dans l'âme, même état d'esprit... Comme si le contexte n'était là que comme un décor qui change, l'histoire reste "UNE" !

Dois-je continuer ?

Autour du feu, les regards deviennent immobiles, se contentant du spectacle des flammes, la lumière dansante qui réchauffait les visages semblait envôuter les âmes. Une douce torpeur, en partie à cause de l' odeur du bois qui brùle mais surtout, gràce au silence rythmé par le grillon. De temps à autre, la présence de l'un ou de l'autre s'impose et c'est comme dans ces films de magie où l'âme quitte doucement notre corps pour aller, presque en rampant vers les fines chevilles immobiles et froide. Comme une lame de fumée, elle s'enroule plusieurs fois autour des pieds et remonte le long des mollets qu'elle semble lécher pour s'élargir et s'attarder sur le galbe des genoux et descendre en riant le lon des cuisses...

C'est à ce moment qu'elle se réveille presque en sursautant, toute baignée de cet état proche de l'orgasme; elle semble sortir de ce genre d'état qui la terrorisait et qu'elle aimait tant: SE LAISSER ALLER !
Elle se rendit compte et se rattrapa: "N... ! ton feu est en train de mourrir..."

Cela ne voulait dire qu'une chose, elle a aimé cette incursion discrête dans l'espace vital de son corps.

Nourredine_III

PUNCH

AMRHAS